Cuando me digo al oído, me susurro, me abrazo, me doy un beso en la frente anacrónica, no hay pasos sucesores de estos pasos, todas las coronas parecen caer, todas mis coronas parecen caer.
Que me diré cuando pregunte ¿Quién soy?
la pregunta fusil, la pregunta aniquila las bocas,
Tal vez todo lo sucedido ha sido producto de mi imaginación,
desde mi nacimiento hasta ahora,
dentro de un circo,
una cajuela de cristal y yo como rata de laboratorio,
¿Te diste cuenta?
todo esto no es más que...
¡25 años de pura mierda!
Z.B.
