Adiós...

El futuro nos aplasta,

como a los frutos maduros de una vendimia voraz,
el ceso ya no razona
y desprovistos de cabeza los hombres no pueden soñar. OFF quiero apagarme por que no me soporto
ni soporto a la humanidad,
el encierro lame mi vientre,
hace el amor con mi alma, nacerán pronto nuevas soledades,
en mi conciencia.

Está roído mi yo,
desde siempre,
su madera pútrida sede ante un oleaje terrible,
se me duermen los gestos,
ya no se que hacer,
mi amado estanque proliferó,
otros seres iguales a mi,
tal vez se devoren entre ellos,
tal vez se multiplique un sentimiento,

Ay de mi...
que no he nacido para existir,
me duele la carne,
y me duelen todos los incluso,
me duele la materia,
me duele la palabra y como la humanidad las degrada,
me duele y en lo profundo
me sigue doliendo.

Zara Bahdí

La Muerte de la Enfermedad

Me gustaría disfrutar contigo, todo lo que soy, ver brillar el sol que siempre han olvidado mis días nublados, me gustaría prometerte que vendré hoy convertida en un manojo de claridades, que no poseo, disfrutar de tu sonrisa solo por que si, haz venido al mundo sin que yo pueda explicártelo, es por que aún no lo comprendo, me disuelvo y me vuelvo a materializar, me recuerdo eterna y brillante, me recuerdo y me alcanzo a ratos, quiero verte entre mis brazos maternales, me gustaría ser tu madre y me alejo, cada lejanía es un sorbo de ti que se escapa, me perdí. Nada ha valido la pena ultimamente, los castillos dorados se han deslavado, dejando al descubierto el barro y las varillas, se va el tiempo escapando atemorizado, me siento derramada, pronto volveré a buscarme y a buscarte también, ahí tal vez me encuentres y te encuentre, pero no quiero que sea solo por llenar vacíos momentáneos, el sentimiento debe ser genuino, algo que nunca más pueda escaparse entre las dos, algo importante, algo grandioso, que nos contenga en la madriguera que hasta ahora ninguna ha podido estrenar, no se en que pasaje de la vida te olvidé, mas, solo quiero recordarte y solo tenerte, no por gratificación y no por compensar las faltas, quiero acogerte para siempre el siempre, espero que aún tu alma infante me desee, tienes tus derechos, TE AMO. Nos vemos en la burbuja que estoy creando para ti.

Para Amapola de tu hermana

Zara Bahdí

Funámbulo

Hay cientos de cuerdas rojas,

pendiendo de la azotea cerebral,

en varias se aferran los discursos envasados,

otras terminan en cabeza de serpiente venenosa,

algunas son colmillos por si solas,

axones, exacerbadamente prolongados,

donde tender la ropa añeja,

del cadáver.

Funámbulo,

camina por el axón,

no adivino la forma en que tu boca se abrirá,

funámbulo!

Maldito bípedo serás,

tu pasado cuadrúpedo,

bajo la sal de la amnesia enterrarás.

Naciste moribundo,

destrozado en la red inexistente de tu oficio,

Dios olvidó tu rezo,

cuando el mismo se pensaba

tratando de existir,

pero,

no existió,

ni recordó.

La red del espectáculo,

es una guillotina de papel,

tu,

eres mi poema.

Sin duda,

hoy cuelgan cientos de cuerdas rojas,

llantos de crayola colorada,

tengo bajo el pie,

un alambre blindado de abismos oxigenados.

Z.B.

Poema en construcción (1 día sin accidentes)

Los ojos trémulos reflejados en la boca de la serpiente voraz,
se han desangrado ante esta vida,
a los pies del idilio cada porción de la sangre es una anima rezando,
a cada instante,
entre las cuatro paredes de la templanza,
de las delgadas paredes de una virtud cardinal,
habita el eco que sobrevive de nosotros,
desperdicios del individuo cabal que alguna vez emanó de la madre,
a la comarca execrable,
flotan en la rivera sobre la baba del mar,
bajo las nalgas del cielo,
son astillas que sobrantes a la explosión del cosmos,
del alumbramiento del ser,
y la muerte de la muerte,

que es la quietud,
dueto de estados que se amalgaman en el pantano donde nacen y se existen, se asesinan y mueren los hombres,
Y los sistemas ya están instaurados,
lo extraño y lo lacrimoso,
se esclarece,

al ver que la pieza del lego no pertenece a esta edición,
nadie sabe por que hablan en este lugar de seres imaginarios,
algunos se pintan las bocas,
otros encienden fuego a sus bocas a través de cilindros extraños,
algunos se fusionan con inmensos moustros mecánicos,
Alguien piensa que yo me pienso pensando en ti,
a veces siento.

Z.B

Maleta

" Siento que te siento lejos, lejos, lejos, siento que te siento dentro, dentro, dentro..." Carlos Cabezas, estracto de "Un Pez"



Desprende estas viejas anclas,

en tu cuerpo de profundidades,

y surca las aguas inmensas,

sin las cadenas afiladas,

del amor verdadero.



Durante largo tiempo,

he repasado las letras de tu nombre,

como una delgada culebra abstraída,

y en la letra final,

busco, pronto, el inicio,

y nuevamente canto tu nombre,

partitura febril inscrita en mi alma.



Yo me quedaré aquí,

anhelando haber sido tierra justa,

para tu existencia,

haber sido tierra del cementerio,

para el conjuro de los brujos,

que llevas por corona.



Y te vas tan lejos.

que es necesario partir ya,

me duele el alma de mirar largamente,

el retrato en que habíamos posado,

viejos, resquebrajados y en sepia,

al final de la vida, juntos.



Me quedo con la hermosura de tu alma,

escondida,

que solo mis lágrimas tocaron,

mi memoria guarda el mapa de tu cuerpo,

sus aromas, sus fluidos,

y sus juegos repentinos de madrugadas.



No seré yo la mujer que muera en tu cama.

No seré yo quien te cobije del terror mundano.

¿Quien me sacará del féretro cuando no estés?

Se me cae la sangre,

se estrecha la garganta,

estoy llena de cárceles por dentro,

visto de traje los despojos del tiempo...

No quiero que te alejes...

De Zara Bahdí

Larvas

"Vivir no es otra cosa que arder en preguntas"

Antonin Artaud

Una larva incompleta existe.

O trata de existir,

así viven los pobres gusanos del concreto en la ciudad,

ansiando la muerte que no llega jamás,

pues son aparatos inconclusos,

tristes máquinas en medio de un proceso que no acabará,

se le teme a veces a la muerte,

pero ¿A caso no sería más terrible que está nunca se dignara a llegar?

y en el insomnio de la vida se quedará el hombre enfermo,

ese que rueda por los siglos enteros,

entonces la eternidad sería un infierno,

sin principio ni final,

Viven como larvas,

inconclusas, subdesarrolladas,

eliminando ácidos por las bocas tristes,

entonces,

no habrían paisajes nuevos,

todo ya lo habrían conocido ojos cansados de tanto repasar,

una y otra vez los detalles del lugar.

Viven como larvas,

como seres que existen pero no son,

por que pretenden ser otra cosa,

por que no lo llegan a ser.

Viven como larvas enfermas,

en el subsuelo de la vida,

arrastrando el polvo de la incertidumbre,

defecando la putrefacta frustración,

ante el deseo asesinado y muerto, que llevan como traje.

Viven como larvas,

y no tienen siquiera ojos para llorar...

Z.B.

Difunta Poesía

La poesía pende sobre el poso,

mi poesía se suicida,

la he encontrado tomando pastillas,

escondida tras los collares,

que cuelgo en el candelabros de pensamientos,

me habla y se esconde,

llora fuerte, intenso y constante,

agrío y corrosivo,

las lágrimas son lenguas inmensas,

que estrangulan sus ojos,

las lenguas son cuerdas inmensas,

por donde se trepan las palabras desabridas,

ya no sirven las palabras,

son una maraña insensata de vocablos huérfanos,

ya nadie las entiende,

Mi poesía bajo la guillotina,

suda sus últimas vocales sobre un papel en blanco,

y por más amor que le inyecto en las venas,

no responde,

y por más desesperación que siento al estar sin ella,

se va alejando,

hermosa y elegante.

La observé finalmete y...

Caminó con los pies llenos de sangre,

sin cabeza y con alas incipientes en los pies,

caminó imitando a la muerte,

caminó desvaneciéndome las raíces de vida,

y un objeto quedo d e s c o n e c t a d o,

del todo,

y nos quedamos durmiendo siempre en el ayer.

Z.B.

Pájaros Infernales

Sobrevuela el demonio del terror mi frágil sembradio...

Z.B.

Viajera Inmóvil

Con sus ojos viajaba, doblegando su inmovilidad mental y corporal, viajera sideral se soñaba, soñaba que saltaba murallas y recorría templos antiguos adornados con tímidas gárgolas o querubines regordetes, se soñaba ella misma como un viaje o una vía férrea y ya no sabía si quería viajar o era ella misma el viaje en una metáfora que enloquece y tiembla, al fin o como un gran comienzo, tomo el primer vehículo que la llevaría lejos del ahora.

Z.B.

Luis Alberto Spinetta

"Sobre los reportajes en Televisión solo nos queda llorar"

Subir.

Y en el intento de subir, desvestir el alma de todos sus cuentos, de todas las opiniones que al fin, son pretensiosos adornos, que cuelgan de la carne remecida y sin duda, totalmente integra, del que no vive en la miseria e igualmente opina sobre ella casi con propiedad, sobre ella, bajo y delante de ella, para nosotros que no tenemos boca ni palabras demás, precisamente lo mismo se expresa en gruesos goterones de lluvia que le nacen a los ojos perplejos ante el padecer de una raza que jamás pidió existir, del ser que nace y queda sobre la tierra, muy bajo del cielo, para mi, que no tengo grandes llagas donde pasar mi lengua afilada, es extraño hacer arduas críticas que no me arrojen al pavimento fangoso donde más que palabras se necesita acción.

Z.B.

Superpuesta

Superpuesta está la fotografía tinta y añeja, en donde la musa habla al amante, de las letras, también del odio y de temas varios, misceláneos, le dicen en los programas de TV o son misceláneos los programas de TV que tienen como confusiones editoriales o derechamente no tienen editor, director o alguien competente que sepa trazar la línea de sus contenidos. Zeta Be, coloca un cassette en la punta de un lápiz y rebobina la cinta, mientras recuerda el momento anterior, Zeta Be espera que esta posición de rebobinar le parezca sensual al extraño, viene a ver a otra persona, el viene a ver a otra persona, pero mientras llega ¿No podemos divagar entre las canciones de nubes y triturados? A caso... Maldito!!! maldito cassette, se demora tanto en retroceder o en avanzar, no se, solo por que es de Luis Alberto vale la pena la espera, Zeta Be, de terciopelo vestida, mira al visitante, se escapa una lágrima del instante, retrocede las ideas, las ansias, NOoooooo, este desconocido, es una piedra entre miles que no encajan en la montaña, donde te esfumaste como guijarro feroz, se ha ido la respiración agitada, Zeta Be se duerme sobre la cinta a medio rebobinar, se cae, se duerme y llora. Zeta Be.

Mírame

La lluvia de piedra golpéa los techos de neuronas ideales,

toda la psicodelia del ombligo neurótico que poseo,

se calma en la felpa suave,

en la felpa suave,

y cada vez menos mielina acá adentro,

muerde mi amor la puerta de tu calle,

Quiero deshacerte a besos,

al mineral cósmico de tu cuerpo,

a la explosión de tu cabello matizado,

todo es intenso,

en la vida y de la vida a la guerra,

y de la guerra a tu boca,

y de la boca a los genitales,

y de los genitales a los fluidos,

y de los fluidos a la vida de nuevo,

y de tu cara la palabra,

de la palabra la idea,

de la idea,

de la idea...todo.

somos aún carne perdida uno en el otro, perdida...

Te amo Amor...

Z.B.

Las confluencias de un YO fatal

Las caras de una moneda, hablan,

me habla el infame tiempo que apremia el sin razón,

vizcosos líquidos cuelgan de mi vientre,

y trituro ideas el mi alcoba de tiempo,

y les doy forma,

siempre la misma figura, siempre,

siempre mis manos repiten los mismos trazos

en la escama.

Y como gota perdida de cualquier líquido,

me absorbe la calma al momento siguiente,

al momento siguiente de la euforia, la rabia,

de verlas ahí,

como un ejercito sufriente,

las figuras de carne,

no son originales trofeos,

se repiten,

son el molde de un cráneo,

la repetición,

la espera de la espera,

la repetición y la esféra.

Zara Bahdí

Actriz

Yo quiero ser una actriz de boca pintada al vino,

pero el vino más anejo de la boca más varonil que besa mis pies hoy,

hay que locura,

yo quiero ser una actriz, la mejor,

de cortometrajes trágico,

yo quiero morir en un films bordeaux.

No hay nadie en casa

El puño se golpéa,

contra la puerta,

una puerta no es abierta por nadie,

En el interior de la casa se escuchan voces,

música que asciende y desciende de sus bocas,

que no responden a manos ni a puertas,

La mano se hiere contra la dormida y sangra,

sangra la mano entre los gemidos de la puerta, la madera y sus años.

La mano se trenza en desesperación,

en el jardín, el eco se convierte en escenario de terror,

adentro retumba la voz desteñida de una flor añeja,

dolida, desesperada,

La mano no lavará más a la otra,

la mano contra la puerta,

ya a hueso descubierto, piensa en cesar.

En ese instante se abre la puerta, otra mano oprime la mano rota y la arrastra con su cuerpo y todo dentro de la casa, luego una voz femenina y demoniaca grita: No hay nadie en casa!

Z.B.

Ángel

Descubro.

Prometo nunca más pase inadvertida mi estampa de ángel caído,

succionada por las cloacas,

los ancestros que me ocupan, bullen,

se me salen por los ojos gritos lamentables,

los bolsillos más rotos del planeta,

me dejan caer,

He sido feliz,

puedo decir,

lejana a mi pasado,

me reinvento,

y en cada improvisado instante,

una extremidad le nace a mi vida,

se regenera el alma de la carne añeja y quemada,

detrás de este cristal no veo nada,

nebulosas de acero,

me separan de la realidad,

no quiero llegar a casa está noche,

quiero estallar en todas las direcciones,

y escuchar una voz,

que sea mía en algún futuro lejano.

Zara Bahdí

NO HAY TIEMPO,

PARA PENSAR,

SOLO QUEDA RESGUARDAR,

LO QUE VA QUEDANDO,

DE HUMANIDAD...

ZARA

Hospital en casa

Tal vez hoy sea Viernes, yo he venido a trabajar, pero nadie más ha llegado, en el camino, cada vuelta a la calle el color de todo cambia, parece más claro, colores más intensos, trato de hacer las cosas bien, los calendarios me confunden, no se si está bien lo que hago, me pierdo en las numeraciones de las calles, aún nadie ha llegado a la oficina, trato de digitar las teclas confusas de mi teclado mental, no hay conexiones neuronales que hoy quieran funcionar, tengo un acantilado en el bolsillo, un abismo terrible por donde danzan …los hilos donde camina mi estanque neuronal, hoy es sábado, me iré a casa tomare algunas estrellas del tiempo y me dormiré junto al osito que me regalo mi hija: Amapola

Zaraaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Telenovela

La vida es una telenovela insalubre.
Los actores se admiran en las vitrinas con sus bellas y estiradas caras maquilladas, con los velos que les cuelgan de los bolsillos mercantilistas, ¡Que asco! Y los nombres de los hombres, bien puestos sobre el ego y la desdicha.

Me parece que es tarde hoy para reinventar mi papel, me han llamado por mi nombre diez veces, mas diez veces no he respondido, no quiero ser una mentira vagando por el submundo apartado de la luz, quiero ser más bien, la verdad aunque todos vomiten en mi cara, la descomposición de las sustancias siempre deriva a la vida, mas la nada siempre será el estanque más negro, profundo e infértil que pueda pisar mi pie nostálgico.

Z.B.

El Chacal de Nahueltoro

25 años de pura mierda!!!

Cuando me digo al oído, me susurro, me abrazo, me doy un beso en la frente anacrónica, no hay pasos sucesores de estos pasos, todas las coronas parecen caer, todas mis coronas parecen caer.

Que me diré cuando pregunte ¿Quién soy?

la pregunta fusil, la pregunta aniquila las bocas,



Tal vez todo lo sucedido ha sido producto de mi imaginación,

desde mi nacimiento hasta ahora,

dentro de un circo,

una cajuela de cristal y yo como rata de laboratorio,



¿Te diste cuenta?

todo esto no es más que...

¡25 años de pura mierda!



Z.B.

Terror

Tengo una cascada de sangre en la garganta,

me escondo de mí detrás del yo que invento,

y el atardecer es tan hermoso e inmenso,

vivo a la sombra,

rayando en la pared,

los días que faltan por venir

y el atardecer es tan frío e intenso,

observo caleidoscópicamente,

las terrazas de la calma ajena,

todos,

como arrullados,

entre los brazos de la madre más inmensa,

rasguñan los tenues hilos,

de las míticas marionetas que tengo por ángeles.


Z.B.

Los Amantes

La sangre se derramó sobre las reminiscencias del aroma de todos los lugares que habitaron mientras vivían, los amantes, trenzados en cada parte de la urbe, revolcados, rasguñados, elevados al cielo, hirviendo en los infiernos de las carnes friccionadas. Se encontraba toda la urbe adornada con sangre, su cuello nocturno rasgado, las garras de la fiera asficciando a la tortura de esta triste canción desenfrenada, la historia de amor desquiciada, los trozos de los cuerpos, resursidos por la porfía, reinventando las causas inexistentes, del amor desesperado...

Sin embargo, mientras las bestias se dormían, el cabello le peinaba con los dedos y en él trenzaba historias de esteros luminosos donde caminaban la paz y la razón de la mano, mientras dormía su cara parecía ser un mineral desprovisto de tristezas, el rostro libre de magulladuras, el puño abajo, las olas de viento lamiendo su pelo inocente, parecía un feto en el útero tranquilo de la madre que no existe, los amantes se soñaban en sueños, ser otros amantes, se soñaban como cachorros sin confrontaciones mentales a su haber, soñaban que no despertaban, que se desprendían de la humanidad, para estar juntos, en la eternidad de lo etéreo.




Z.B.

Ebria Danza

Tócame la cima de los sueños,

baila la melodía, de mi ebria danza...

Z.B.