Texto sin nombre propio, solamente nombre prestado por tres noches iluminadas y fugaces...

Si no me dedico a morir y luego a resucitar
¿Qué sangre beberán, ahora, mis letras?


Tengo un baúl lleno de extremidades humanas, infinidad de frascos, con variedad de fluidos corporales de todo tipo, tripas, excremento, lágrimas, cosas inesperadas, atrapados en esferas de vidrio, guardo: gritos, palabras de amor, gemidos, silencios, expiraciones…etc. en archivadores mentales guardo los instantes y en un tambor guardo pintura negraprofundaintensa, todo lo anteriormente mencionado, forma parte del material de trabajo para fabricar poemas a pedido y por enfermedad propia, ¿Dónde guardé las mariposas, los tarros de pinturas multicolores y los paisajes de niñez? Debo cambiar el giro de mi industria DE: Fabricación de poemas oscuros, sangrientos e inherentes a la destrucción, pero más a la autodestrucción del ser humano y otros. POR: Fabricación de poemas reales, irreales, muy locos y psicodélicos, además de encargos personales de enfermedades aisladas y temporales. Tramitar a la brevedad posible, cambio de giro y cambio de ojos.

Z.B.

Mute

¿Qué poseen los silencios, que tanto agradan a la verborrea encarnada en mi ser? Siempre existimos llenando espacios, nadie nos enseñó a dejarlos en blanco, creo que me gustaran los abismos desprovistos de sangre, solo el abismo por ser abismo, sin afeites...

Z.B.

Cable a Tierra

Estoy buscando una tripa,

una vena o un axón en desuso,

para conectar la existencia a mis pies,

o a la realidad de alguna forma poco extraña,

el otro día me vi desde lejos,

además de prisa,

llevaba una cabeza sin rostro

y unas hojas en blanco,

yo me hubiese hablado,

pero me desintegré entre las palabras

y una parada de bus,

no se en que parte de mi nombre, me perdí,

bebí los brebajes de la locura

y escupí toda mi existencia en palabras coaguladas,

que pendían de las lámparas,

me he llamado al número que me disté el otro día,

no he contestado,

todos los cables están enrrollados en forma de corazón,

siempre te veo,
paso todos los días frente a mi morada,

mas, no me conozco ya,

lanzo cables como desquiciada,

tratando de conectar mi ombligo a la matriz,

pero en la tarde,

lo volví a intentar y ya no estaba,

no estaba en ninguno de los lugares,

donde solía estar...

Z.B.

Foto Población Juan Antonio Ríos, 2009

Cantata de Puentes Amarillos

Descompensación Emocional

En el mapa de mi encéfalo,
recorte a tijeretazos,
los espacios donde te ubicabas,
quemé todas las calles que van al parque,
asalté todas las almas que pasaron por la calle,
maté a todos los gatos huachos de los edificos,
degoyé a todas las putas de Bustamante,
y me recosté,
ya cansada,
a dormir en el luto,
sobre mi féretro.

Z.B.
Succionada a ratos por los infiernos...

Injerto Ocular (Poesía Post - Caos)

No quiero más la miseria del quebranto,

prefiero el festín dorado y desbordado de la dicha,

habité largamente en Tierra - desgracia

e intimé con los pájaros infernales,

de la disconformidad como una cruz, una sentencia,

aborté mil veces los engendros rojos y pesimistas,

frutos del incesto macabro,

de un niño incompleto,

que me adoptó por madre.





En la feria de rarezas me compré un par de ojos,

que desde hace años nadie usaba,

lubriqué las esferas,

vacié mis cuencos oculares,

y me parí,

me di a luz,

era tan hermosa y de cristal mi alma,

impresionante mineral desprovisto de la porquería humana.





Miles de manos ultrajaron mi desidia,

ha muerto la anticuada y lóbrega visión,

de cuando yo era una estatua,

elevada sobre un ser de cerebro ínfimo y arrepticio.





Adoptaré a todas las huérfanas mañas del poeta,

y me volveré una pluma de tinta y éter,

soltaré a todos los demonios y sus lenguas,

para que saliven los versos de hermosura e inmortalidad,



Los poetas recitan en un plató de astros inmensos,

adornados con las guirnaldas de su existencia,



Mientras le rezo al dios de turno para que nadie me arranque los ojos…



Por segunda vez.





Z.B.

Mi Debut

Un lugar llamado Pensativa

Me encuentro en Pensativa.

Mis pies son tardes silenciosas de parra y uva,
en otro lugar, las bocas andan sueltas,
hablando de vida o lo que comunmente llaman así,
vivo en Pensativa...

la Urbe exije palabras que la alimenten,
pero es que ahora soy un pozo,
ondo y sin vasija.

Si dejara mi boca en desuso...
¿En cuanto tiempo desaparecería?
Llamamé a pensativa,
tal vez una palabra revelde te conteste,
y le hable al tiempo,
mientras yo estoy aquí,
pienso en unos ojos que vi en otras fotos,
pienso en poemas que he leído en unas hojas,

pienso en un poeta que sonrríe siempre,

pienso en que me piensen,
y al pensarme tal vez...
compre un boleto de regreso...
y extrañaré inmensamente este lugar...

Z.B.-